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Quando as calêndulas
de o outono chegarem,
não precisarei me entocar
no centro da Terra,
caçando tarântulas
de oito patas ostentadas
e desobedecidas.
Quando o verão
de junho chegar,
você não me pede
e eu não sei se pode,
mas quero plantar
um jardim de rosas
no Gulag,
sem a ajuda
do meu iPad
ou do meu iPhone.
Não crio
meias verdades,
os séculos
que trouxeram tecnologia
mataram a genialidade.
Estamos na era
dos grunhidos
das tarântulas tatuadas,
algumas ainda
em estado selvagem.
Que deixaram
o pai de Arne Saknussem,
ou um Alexander Soljenítsin
pobres de linguagem.
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