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Uma palavra procuro,
que não tenha sido escrita,
seja no claro ou no escuro,
seja bondosa ou maldita...
Com ela farei o poema perfeito,
será o animal enjaulado, silábico,
será a mãe da prole a dar o peito
para o poema quase estrábico...
Depois de pronto o porei à leitura,
cada olhar penetrará as suas entranhas,
à serviço do livro de capa dura
se mostrará florido, que não se acanha...
Lido e morto e sepultado na biblioteca,
encerrará seus dias em eterna corrosão,
nem o olhar mais metálico, o da boneca,
dará a ele sua eterna absolvição...
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