Sou feita do mais puro linho. Alguém certo dia resolvera me costurar. Aos poucos eis que surge uma roupa fresca de algodão. Algodão que demorara a tecer. Tecer com objetivo final. De terminar. Com grande afeto.
Assim se dá o amor. É tão transitório quanto ela. Hora arrebatado de mais louco ardor. De ardor para uma visceral. Dor. Visceral. Ela nunca conseguiu compreender tamanho sentimento. Sentimento de arder os olhos.
Olhos de melancolia. Abatida. Talvez a agulha continuava seu trabalho. Perfurando. Para depois descansar. Descansar para depois fechar algum buraco. No peito.
Por fim está pronta e linda. Seguindo em frente. É seguindo que se acha. Achando alguma coisa. E lá jazia você. Pronta, quente e verde. De algodão. Algodão da roupa transitória. Quer aquecer alguém?

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