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Já é tarde
mas o tempo não passou,
e vou me dissolvendo
em muitas soluções,
um processo lento,
quando não encardo
chego onde quero,
o desbotado.
Nunca é tarde
para embarcar na viagem
pelos trapézios de girassóis,
o horizonte está sempre ali
debochado do meu olhar,
tentando enganar meu norte,
fazendo o vento soprar um borrão
na direção do pôr do sol.
Sempre volto,
o trem passou,
a moça de minissaia,
a mulher acabou de apanhar,
a criança chorou de fome,
enquanto uso o marcador de páginas.
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