A escrita permite um retorno essencial ao lirismo das emoções interiores, restabelecendo o elo com o substrato de tudo o que nos forma. A um só tempo, quando escrevo, sinto-me em tudo, despersonificada, capaz de pensar como um rio pensa e de me agitar tal qual as ondas do mar. Ainda, como um paradoxo irreprimível, sou capaz de ver cruamente minha alma e distanciar-me, incorporando a calmaria de uma ilha e a retidão de uma floresta.

Assim, escrever é como meditar: enquanto nos traz intensamente à vida, nos aproxima, naturalmente, da morte e do que nos é exterior. Escrevo para que eu não morra por dentro, mas morro um pouco a cada vez que a poesia me faz visita, porque também vivo um pouco mais. É sublime a morte poética, destituída dos vestígios de si e desiludida de consciência. Até porque há beleza na epifania de desvanecer, salvo se a razão resistir.

Talvez seja esse o mistério insuperável da palavra, ao nos permitir tentar a descoberta do que somos, e após esse movimento primário de buscar a si mesmo, nos levar a reconhecer que não nos encontraremos na escrita que projetamos, e sim naquilo que ela disser sobre nós, a partir de um fluxo de consciência marcado pela intuição e pela liberdade irrestrita dela conosco. Assim, posso morrer como morrem os dias, sem a consciência do que escrevo, sem que eu tenha suficientemente aprendido quem sou. É este o enigma inexorável de toda a existência, e quanto a isso, pouco me resta fazer.

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