|
Sei que em algum lugar palavras
se escondem da sonda
de poetas imaturos,
que aprisionam verbos
e delicados adjetivos
que se apropriam do silêncio
e vivem no escuro...
Sei que em algum lugar haverá um poeta
entregue à lida de ourives,
que nascem-lhe poemas e faz-se a festa
em versos belos e imprevisíveis...
Assim se cumpre o destino da poesia,
nunca estar onde se pensa que está;
quem a procura na noite não verá o dia
de encontrá-la para tê-la, para a amar...
|
