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Poesia não tem corte...
Não é faca...
Mas pode ser tatu,
paca,
cutia não;
nem depende da sorte,
não é jogo,
é precisão...
Poesia não é feia...
Nem se maquia...
Por não ser feia
é só poesia...
Poesia não anda descalça...
Não tem pés...
No máximo, valsa
sobre a fumaça da chaminé...
Poesia faz que faz e se desfaz
sob a borracha
que a apaga
até o nunca mais...
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