Lá na máquina
o sangue escorre e corre pelo chão da casa
não é sangue
é vinho
vinho apanhado pelos catadores de uva
sob o sol quente
sob a chuva
se alastra pela varanda
parece que o líquido anda
e molha os pés
e molha o o corpo
e somos todos
cobertos pelo aquoso
nem sei se sangue
nem sei se vinho
as roupas das uvas deitadas
à sombra da jabuticabeira
nem sei se é sonho
nem se é realidade
tudo é igual
quando a idade
da carne
e do espírito
dão um único grito...

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