Estranho ter palavras
e lavrá-las quase do nada
e tecê-las como fardas
a sentidos que não vemos
por não sabermos e nem conhecermos
a razão de que a poesia
se faz certeira e estranha
nessa longa jornada
pela terra que nos aceita
porque nos fabrica e sonha
sem nenhuma receita...


Estranho sair de casa
para levar sílabas
até onde as ilhas
dormem seus dias
e mais ainda estranho é
viver sensações distantes
sem lá nunca ter posto os pés...

Estranho viver de marcar o tempo
que não pressupõe nenhum invento
para decifrar em si
o que viemos fazer aqui
viver e morrer como um centopeia
tempo menor do que uma ideia
a de que somos estranhos
por retornarmos à casa primeira
antes que saibamos do universo
o mínimo plano...

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