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Flaviana carregou o pente da Colt 45 com uma alegria contagiante. Alinhou a mira para que os cartuchos arrebentassem a cabeça que brilhava na entrada da casa.
Puxou o gatilho.
Pronto. O prego enferrujado - que havia rasgado tantas roupas e contaminado tantos cortes -, enfim, balançava sem vida com o abrir e o fechar do portão de madeira.
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