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Não queria fazer desse espaço um berço da depressão.
Porém é o que eu percebo ao ler e reler o que escrevo.
Pensei em escrever algum dia alguma coisa de alegria.
Mas não sei mentir, nem fingir, então não sou escritor.
Vivo da caridade de quem me detesta(CAZUZA).
Sabe a sensação que o horizonte ali é uma guerra
E dessa guerra acho que desisti.
Abri minha caixa de e-mails, tá cheio de auto-ajuda
Pessoas morrendo, levando pesados fardos.
E mesmo assim vivendo.
Do meu carro sentado vejo mendigos dormindo
O que me difere deles?
Nada
Aliás eles são corajosos
Eu sou covarde, mantenho minha barba feita
Bem, eu vou indo. Qualquer horas dessas volto
Vou ler o que escrevi
E pra relaxar também vou ler o que neste espaço
Está escrito por quem sabe escrever.
Até...
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