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O pensador pensou na flor,
Na vida dividida em dívidas.
Pensou na sua infância colorida
E impregnada de vívido amor...
Papai, mamãe, Romeu e Julieta.
No velho casarão da roça,
Nos muares puxando carroças,
Na clarineta e sua palheta...
Ébano e mavioso som
Do velho pai sem jamais
Sair do devido tom,
Tom dulcissimo demais...
Repentinamente o pensador parou de pensar e nunca mais ouviu o som do clarinete...
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