Ao som do tambor
Meninos bricando na inocencia
Derepente um trovão
É um pequeno pedindo clemência

No embrião da existencia
Um pequeno morreu...
Sé do ancião a morte é festa
Morrer na infância, acende vendeta

E a voz sábia da mãe terra
Se levante chorando em coro
Se de perto não vem socorro
A morte certa, é prelúdio de guerra

E no rosto dos pobres traquinas
As lagrimas falam alto
Cantam-se em coro em toda a esquina
Que foi feitiço do planalto alto

E a mãe, ginga incoformada,
Gritando de amargura na estrada
Procura entender a morte
E a dor profunda que sente

No oráculo se profetisa a essência
Daquela profunda tristeza
Ao som do tambor a sentença
O culpado é uma criança

E a crença se alastra no tempo
ao som de tambor.

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