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Não adianta consolo.
Neste amor e nesta guerra;
uma bala basta
para desfazer o tricô
da vida e criar
a máscara da morte.
Agora de pouco adiantam
as flores que me chegam;
já me ouvem pálidas;
puros ramos crochados de vazios.
Consolar não é seu forte,
puxar o tapete do destino
pro seu lado
foi até mágico!
Se te vi duas vezes
com outro
é porque
a fogo do destino roça
baixo.
E, agora, faz seu caminho:
o do rio,
por exemplo,
insufla nele
sua alegria,
e puxa a corda
de sua vida
para a morte!
Sinto-me até forte
por participar
deste lance de sorte!
Mas você, nunca mais,
mesmo castiça e sem cortes!
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