A inspiração no mundo escrito é individual, partindo da internalidade subjetiva e pensante de um ser que foi feito para sentir e tanger a vida com as palavras.
Em um toque íntimo de quem busca o prazer inenarrável, apenas versificado.
Um pôr do sol, uma xícara, uma árvore esquecida, a multidão multicor… tudo é elemento que faz as ideias borbulharem e os sentimentos emergirem do mar das emoções.
As sensações do plano em que o toque e a pele são permitidos, aguçam a introspecção criativa, que se deleita com a sensibilidade advinda de brechas quentes da alma.
Mas o gozo poético é coletivo, porque o poeta tem o dom de abrigar muitos seres dentro de si. Sua escrita não lhe pertence, mas sim àqueles que precisam tanto lê-la.
O poeta nunca está sozinho, ele não pode ser um só. O poeta é a difusa obsessão, as incertezas do ser, ele é tudo e o nada a um só tempo, feito memórias em fragmento.
Cada partícula de fragilidade esconde um eu-lírico diferente, que ilustra as mais enraizadas ambiguidades que o poeta guarda consigo, manifestando-as conforme seu estado de espírito, resultado do indescritível orgasmo de ser o que não se pode.
Em cama, leito de paz, a escrita se desenrola enquanto conheço os eus mais pervertidos de mim, formando-se e desfazendo-se em ressonante desvario e baixo desvelo. Ao eco do desejo.
Não mais que ensejo para um beijo que me acrescenta a fagulha acesa rumo ao ápice da poesia, em sons que abafam as rimas, e em ritmo fora do padrão métrico, sintético, sexo.
Sem nexo, tudo é o regozijo profundo, em fenda pública e geral, lançada aos quatro ventos.
Em desesperada excitação que se mantém flamejante, no clímax eterno do deslumbramento e na irresistível sedução de poesia bacanal.

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