Há um pote, onde imersa
Semente afoga erma
A sorte, a lágrima,
Na conserva aspera
                      Da fera
Que baba dispersa
A espera


Neste pote,
Florescente e mágico,
Não medra
Com sentido
                      Tatico,
Mas sim pela a palma
Distraida;
                     
       
                        Mão
Desmebrada da alma
Da fera,
Que deixa curtido
O broto na baba
Que empedra

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