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Somos como nuvens, almas passageiras,
a vivermos dias prósperos e dias ruins,
o carro quebrado na esquina, o motor,
a espera no consultório, sem música,
estamos à mercê das ventanias,
dos poentes esmaecidos,
livros abertos na página um,
o cais em cada coração,
o porto que espera passageiros,
somos borboletas na chuva
rindo dos ideais que não voltarão,
somos bebês caindo do berço,
imortais, sim, porém, passageiros...
Adoro quando alguém se torna orvalho
e chove mansinho sobre todos que passam
cavalgando seus cavalos encilhados
levando na garupa, passageiros...
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