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Papillon de mai
A
l defenestrado bulevar fueron llegando, cual flores amaestradas por reinas muertas que se agitan en los bruñidos espejos del pasado, voces titánicas del ayer entre la hiedra vencida por la cobra zarca de mayo, cariadas tekas, ancianas buganvillas durmientes tapizando herrumbrosas mansiones, antaño orgullo de la Galia falang pero hoy tan sólo refugio de escarnecidos bandidos black hmong lao cultivando pepinos y amapolas en la blasonada bañera del coronel que perdió todas las guerras indochinoises, bibliotecas saqueadas por las ratas y la insania laosiana, en el país de ensueño, tierra plácida, somnolienta, somnolencia al depuntar la tibia madrugada, río de estetas perezosos y longevos, poética pereza convertida en prosa esfumata, canción guerrera forjada en el recuerdo de mil guerras libradas contra el viento obscuro de la noche, país de países, tribal existencia entre bosque y madreselva, elefantes para la tierna fábula, reyes-marioneta, tierra de Issan, arrozales en la bocana del delta, tekas vigorosas, dulce lluvia de mayo, fanchuan atiborrada de campesinos y guerreros que cruzan el Nam Khongen rumbo al talaat de la siamesa Nong Khai donde vender sus tristes himnos de la victoria con causa. Emigraron los héros, ahora gavilanes fronterizos, también los gentilhombres que surgieron de la ceniza de la naga triunfal buscando en el pasado como si fuesen diosesdel infierno hindú, hurgando en el bulevar de los sueños rotos, las Sores de Occidente malgastan su clorótica belleza despiojando flemáticos lobatos que un día no muy lejano las arrojarán al fuego del olvido, Europe: quimérica y metafísica frente al noble bandido amarillo hmong, sibarita de la adormidera de los muertos. En el bulevar, todo se trafica en nombre de la temible serenidad laosiana, corriente espiritual que emana de la propia tierra, al igual que el hierro es de la montaña sin rostro y de la joven amante de ojo rasgado que reza a diario en On Ten a los mutilados budas de bronce que jalonan el perfecto jardín marchito; wats y bulevares, mercadoctenia de mer-caderes han y viet, mientras los laosianos se entusiasman escuchan-do crecer la hierba, sentados o acuclillados a la orilla del río, infinito y dilatado paisaje glauco, verdequemado, ocre, esmeralda atribula-do, ensamblaje de contracorrientes, connubio anunciador de grandes desfollajes químicos, amalgama multiesebcia del budismo Therava-da: Buda llamando a la lluvia, El árbol de Buda, iconografía de un bucólico paisaje empapado de Kama, en la verdadera esencia de un pueblo silencioso y tranquilo, ramificado, bifurcado en una nación de naciones, de pequeños héros anónimos forjados en la brega contra el siamés, el han, el viet, el falang y el birmano, raza de niños, insul-to galo de , proverbio de pseudoescritor, más bien de cronista poco hábil con el adjetivo, metáfora para definir lindezes contraculturales, djai-yen, tranquilidad, sosiego, calma en un río de tormenta, pueblo olvidado, nación que deseó ser ignorada y feliz, paraíso perdido en-tre arrozales y tupidas montañas: hermosas como oníricos y etéreos paisajes de la dinastía Song, thanon de atroz mutilación convertida en anacrónica bazar al estilo han, calles de polvo rojo, mansiones ruinosas a la luz de la luna, flores amarillas de belleza enfermiza, ancianos ilustres divagando a la sombra del árbol de Buda, vendedo-res de remedios y desconsuelos, callejas tapizadas de hermosas flores de flamboyanes, alcurnia de pálidas princesas de larga cabelle-ra cabalgando proletarias bikes camino de Talaat Sao y Praissani donde se vende la ilusión del alba gris y la cotidiana tachi-kawa de la existencia, entre flores de loto, especias, olor a sándalo y duraznos, toda una compleja sinfonía estelar bajo el influjo de la todopoderosa luz laosiana tapizando polvorientas callejas del bulevar de los sue-ños, próximas al gran río indochinoise, festejando el nacimiento de orquídea bajo la tutela de la amorosa lluvia de estío que cerca la ciudadela de Sandal City y se rinde cada anochecer a la tiranía del desencanto budizado y ante el polvo amarillo de la época seca, cuando ya murió la rana y el Nae Nam Khong se transformó en un silencioso ermitaño de agua plateada, de mansa agua que retoma el sendero ilustre de los efímeros cantores fluviales, antaño reyezuelos de la verde jungla, agonía de la raza blanca, violetas, crisantemos y amapolas para los muertos ilustres de los cariados parapetos de Europe; el olor a alga fermentada es la clave para entender el huevo espiritual zen que se apoderó del bulevar laosiano.
Navegar el acotado territorio de la memoria, persiguiendo un lángui-do paseo por el ciego crepúsculo embalsamado entre charcas de infinita tristeza, parapetado entre las frágiles papillon de mai, mien-tras en el gran río asiático, un triste niño afrancesado juega con las débiles cometas en el estuario de Wiangchan, sin dejar de imaginar nunca: el imaginario mar laosiano.
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