Em três segundos
este poema vai explodir...
Um...dois...três...
Não falei?

Nada por dentro...
O poema não tem vísceras
nem nele bate um coração
como alguns pensam e dizem...

A poesia é feita de palavras
e homens são feitos de ossos
poesias são para a boca do espírito
homens são para serem gastos
como faz a manicure com sua lixa...

O que sobra são palavras
que recolhemos
entre os mortos na estrada
restos de fantasias
sonhos despedaçados
e Deus rindo dos homens...

O mundo continua seguindo sem olhar para trás
não espera ninguém
nem os que tem carros
nem aviões nem jatos
nem a poesia espera nada de nós
que somos do eco divino
um resto de voz...

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