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E chegamos
na ruptura
da curvatura,
da doença
sem dor
e sem cura.
O agora
o antes
o depois.
Já nem tiramos
mais o pó
dos versos satânicos
da estante.
Quero me esconder,
quero fugir,
e nem sei
se existe
esconderijo.
Talvez,
nem fuga
das lavagens cerebrais.
Eles são
como parasitas,
os profetas
dos algoritmos
buscando senhas
que abrem
as criptas
da era
apocalíptica.
E de repente...
você acredita.
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