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Lenta, a pluma desce:
pesam-me os olhos cansados,
o descer lento do cair estendido,
a viagem que não desejo.
Minhas retinas se prendem
à pluma caindo, como se eu me derramasse
– sem chão possível –
tédios em mim.
Se as fecho,
parece ainda mais lento o descer
de um cair tornado infinito, diante de um ainda
mais improvável chão;
mesmo que eu tente subornar
a imaginação:
meus olhos querem
o gosto da terra umedecida pela chuva,
e não da sequidão desértica; onde se fazem,
das quedas, petrificadas prisões.
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