​O vapor no banheiro estava tão denso que as paredes pareciam suar. Helena fechou os olhos sob a água quente, tentando lavar a tensão dos últimos dias. Desde que o marido desapareceu, o silêncio da casa era sua única companhia, mas era um silêncio que pesava.
​Ela desligou o registro. O box de vidro estava completamente opaco pela névoa branca. Helena esticou a mão para limpar uma fresta no vidro, mas parou no meio do movimento. Alguém, ou algo, havia escrito do lado de fora, no vapor que cobria a superfície:
​VOCÊ IRÁ MORRER.
​O coração de Helena deu um salto violento contra as costelas. Ela esfregou os olhos, mas as letras continuavam ali, escorrendo em sulcos irregulares, como se dedos invisíveis tivessem acabado de traçar a sentença.
​De repente, o toque do celular ecoou. O som não vinha do quarto, mas de cima da bancada da pia, onde ela tinha certeza de não tê-lo deixado. O aparelho vibrava freneticamente, girando sobre o mármore. Helena abriu o box com um solavanco, a pele ainda molhada e fria. Ela agarrou o aparelho com as mãos trêmulas.
​Na tela, o visor brilhava: NÚMERO DESCONHECIDO.
​Antes que pudesse atender, a chamada caiu, e uma mensagem de texto surgiu imediatamente: "Eu sei onde você o colocou."
​O pânico a dominou. Helena enrolou-se na toalha e correu para o quarto, trancando a porta. Seus dedos discaram o número da mãe quase por instinto, a única voz que poderia acalmá-la naquela paranoia crescente.
​— Alô? Mãe? — Helena sussurrou, a voz quebrada.
​— Helena? Graças a Deus você ligou! — A voz da mãe do outro lado estava carregada de uma estranheza perturbadora. — O seu marido... ele está aqui, querida.
​Helena sentiu o mundo girar. O estômago revirou com uma náusea insuportável.
— O quê? Do que você está falando? Isso é impossível.
​— Ele chegou agora há pouco — continuou a mãe, o tom de voz tornando-se monótono, quase mecânico. — Ele não diz muita coisa. Está parado no canto da sala, todo sujo de terra. Ele só pergunta por você, Helena. Ele quer saber por que você não conta para ninguém onde o deixou.
​O celular de Helena ficou gélido em sua mão. Ela olhou para o próprio reflexo no espelho do guarda-roupa e viu, por um segundo, o vulto do marido parado exatamente atrás dela, com a cabeça pendida em um ângulo antinatural.
​A verdade, sufocada sob o piso falso da garagem, agora emergia em forma de tormento. Helena não era a vítima de um perseguidor; ela era a presa de um espírito que não buscava vingança, mas o direito de ser encontrado. As luzes do quarto começaram a piscar enquanto a voz da mãe, agora distorcida pelo chiado da linha, repetia sem parar:
​— Diga onde ele está, Helena. Diga onde você o escondeu. Ele quer voltar para casa.

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