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Jovem, a poesia é tão velha que já estava à cabeceira de Deus,
um livro gasto pelas mãos do tempo
que o gastou passeando-lhe seus olhos de vento,
herege e sacro, manuseado pelas mãos do macaco,
gasto, mágico espelho entre o céu e a terra,
de mil faces e mais uma,
bela esfera...
A poesia é anterior a tudo o que já houve de vivido,
antes de nascer já tinha nascido em outros universos,
difusa, peremptória, construída por druidas malditos,
arte de fazer se perder o mais sábio filósofo,
de ensinar ao homem como se acende o fósforo
e permanecer no fogo, imerso...
Mais que sentimento,
é parte pressuposta da ciência mais avançada,
combina quantas com cabo de enxada,
batidas aceleradas de um coração
com hidrogênio e pedra sabão...
Nunca existiu e nunca existirá
como corpo que caminha dentro da realidade,
mas nem por isso deixou de viver ou viverá
mais que a mentira e menos que a verdade...
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