Haverá quem compreenda o homem que escreve
sem a necessidade de louvores e comendas
e tecendo versos quase rupestres
caminha por entre abismos e caras tendas
sem a preocupação com o futuro
que nasce do ventre do passado
e mora neste tempo tão escuro?

Sem houver
que o diga descendo os olhos
ao chão da poesia:

ali está o que não tem definição
nem de haver poderia
pois que veio ao mundo
apenas depois que a noite
o chamou de dia...

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