As pessoas veem as cores da minha roupa
e me julgam claro ou escuro
puro ou impuro
mas não escutam o canto
que sai da minha boca
que sussurra a alma minha
que vaga               sozinha
nem reparam no tanto
de esforço que faço
para não perder o passo
já que os abismos são parentes da loucura
nessas tardes cinzentas
nessas noites escuras...

As pessoas não estendem a mão
à minha mão estendida
nem sabem o quanto me custa
caminhar pela vida
de cabeça baixa e braços junto ao corpo
nem percebem que se fazem de moucos
ao canto que lanço como pássaro ferido
de dentro desta gaiola de vidro...

As pessoas já não se sensibilizam
à chuva de desperdício
que cai como ofício
do descaso
quando doo abraços
e versos quase em desatino
pois que verso sobre a madura idade
de um menino
coração
ladino...

As pessoas nem reparam na dança
que meu corpo lança
neste tablado
já que se ocupam com o estado
da política e do desejo
se saberem o quanto
servem ao medo...

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