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Os rostos cansados na fila de espera.
Esperando exatamente pelo o que?
Eles morreram em si mesmos, assim como todos os artistas, assim como eu mesmo.
Na fila de espera não há demora, ninguém está com pressa, se não o velho cego.
O velho cego se recosta na cadeira, ele viveu demais pra ter qualquer tipo de otimismo.
O velho cego dorme no chão porque eu tenho o que vestir.
O velho cego não sorri mais porque você está feliz; mas você não percebe, não nota, o velho sorri pra mim, ele diz: "Pare de correr"... E sai pela porta...
O velho sou eu, morrendo em mim mesmo, esperando pelo amanhã.
Não se esqueça por favor.
Morremos sozinhos.
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