No alto da árvore
reluzia
como o brilho do mármore
um ninho de poesia...

Feito crianças pássaras
seus bicos pediam palavras
que as mães sátiras
lhes davam em forma de larvas...

Caíam pedaços de versos
e se juntavam aos ciscos
as migalhas e os restos
que escapavam dos bicos...

Vez ou outra alguém parava
e ali parado olhava e via
o âmago de cada palavra
que poeticamente se retorcia...

Eu mesmo - despretensioso
apanhava odes fragmentadas
e lia como que quase ansioso
os versos de tais poemadas...

Foi assim que li
que a vida dá em qualquer canto
como os versos que digeri
por ora sempre por encanto...

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