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tem flores que
não sabem que
nasceram,
tem flores já crescidas,
mas que não são flores.
há flores e há flores,
há flores que não sabem
que são flores;
há flores e flores,
pra descobrir uma, há de ser
de amor e amor por faina
e dor.
assopre a flor ao vento
e deixe as pétulas
garlarem
na sua brisa;
aspire o pólem,
e deixe-o
rodopiar pelo
jardim.
dê tempo
ao tempo,
pois a natureza
é feita de espaços
e ventos de incógnitas.
e, na vida, chegou sua
vez, cheio de elos,
de fazer a
descoberta
de uma mulher
sem carmelos,
e veja:
se dela nascer
a fragilidade,
a dor,
os feixos de
tristeza,
o arco-iris,
o sorriso de
ser linda,
o riso
de ser formosa.
a bondade,
feito a deusa iris,
então,
você acaba de
descobrir
a mulher.
e dela você
não descobriu
só o sexo,
nem o puro prazer,
mas a maravilhosa
imagem que lhe ardosa
o âmago:
você achou a verdadeira
mulher:
que jorra feito corredeiras,
no milagre de fazer você um
homem,
o milagre de descobrir
que a mulher não é só
um objeto rotineiro,
mas o eterno espírito faceiro
que do homem é herdeiro.
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