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Eu, epítome do mundo,
traçado datado a distantes léguas,
neto das tréguas intermitentes
d'um vagabundo cearense.
Era vagabundo de arma e faca,
tataraneto da tocaia,
desses que a arma cai, mas não faia
o peito nu a navalha.
Onde alcança o ferro se aloja a miséria
nas famílias, mesmo antigas
as vidas acostumadas à tragédia.
E no limbo das coisas há quem grita,
cheio de horror e malícia,
um solitário brado em imensa agonia.
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