|
**Boris
O último que me seduziu não combinava com meu quadril que se deslocava lento entre pedras e panos deixados na areia das tardes, longe do resumo das janelas olhos quadrados.
Lembrar é só lembrar, Boris, me ponho aos teus pés em pensamentos, cataventos, palavras e toques.
Descanse, Boris, para o que te espera no tempo desperto, além das nuvens, do que passa se constrói e se transforma. Além.
Precisa varrer todo dia, Bóris, senão a poeira cobre,
faz tapete com seu pó quase indissolúvel.
A poeira dos dias baila na transparência da luz
e desaparece por enquanto.
Precisa varrer para firmeza dos pés no bailado do dia
na busca da felicidade e da poesia.
Na queda deslize vertical, a folha esbarra na poeira do outono.
** Comentando Edgar Allan Poe
Era só um corvo bicando na janela fria
ele que desconhece qualquer lado de dentro
ele dos ares ancestrais
o que se dissolve na noite,
um corvo como se fosse uma mulher
a dizer para um homem: nunca mais.
** Para Nardja,
a que me pegou a mão e me jogou pela escada em aspiral, eu que encontrasse a saída no fundo dos olhos.
Ela não podia estar ali só para entender, enquanto lágrimas de sargaços molhavam os pés da moça da estátua na noite do Sena, na noite de todos os rios do mundo.
O rio que corria ao contrário e a massa de óleo amedrontavam barcos que voavam pelas mãos de homens fugidos da moça em chamas.
Ela que não parava em lugar nenhum, por mais que seus segredos e símbolos pesassem como asas não resolvidas.
Seus passos eram plumas que deixavam marcas do gelo que lhe corroía, o aconchego se perdera no sonho, no rio que não voltava, não seguia, o rio difícil.
O café mais próximo parecia um barco perdido no mar de brumas, neons e olhares se diluíam, pálpedras repousavam na janela.
O encontro do dia seguinte já acontecera, estava vazia de tempo, suspensa nas próprias sensações.
Transparentes setas de chuva anunciavam a estação das formigas, das vespas e de meninos perdidos.
Muito antes que amanhecesse, ela fincou nos olhos estacas de luz.
|
