Mergulharão, minhas lembranças,
na noite imensa do esquecimento.
Mas por enquanto, tomo de um copo
até a borda de vinho branco e sismo
com a aventura de existir.
Nossa vida se esvai, mas o universo é infinito.
Talvez isso explique nossa mania de ser efêmeros e
apaixonados pela eternidade.
"A morte é o fim de todos os milagres". Não sei se isso é Pessoa ou Bandeira,
mas discordo.
A morte é a porta de toda novidade. E os milagres. Esses
fenômenos incompreensíveis, razão de ser de padres, pastores,
esotéricos e cientistas. São novidades rompendo a monotonia de um
longo feriado.
A mortalidade humana. A mortalidade de tudo o que é construção humana.
Eis (para usar uma expressão sagrada) a chave de nossa eterna jovialidade.
de nossa eterna fome de criatividade e da constante transformação que é
nosso mundo.

Pessoas morrem todo dia, mas a juventude e o poder criativo persistem,
imunes ao envelhecimento de cada homem ou mulher.
Um começo sempre renovado exige o preço de um sempre renovado final.
Nessa ciranda morrem os amores, as crenças, as organizações sociais.
Os gostos morrem, as taras, os ódios, as preferências.
Morri não sei quantas vezes nos últimos dois anos
e sinto, escondido nas frestas de minha alma,
o nascimento de mais uma morte.
Desenho portos e sorrisos. Pontos de chegada dessa viajem
extraordinária que é estar vivo. Mas sei que são transitórios e mortais.
Conheço paisagens e pessoas. Suas formas, gestos e vozes se misturam
na composição de minha memória.
Até o passado. Aquele amontoado de coisas que não sabemos onde guardar
e que pensávamos definido, imutável. Rearranja-se e se modifica todo dia.
Hoje, não sei porque o som dos Titãs me irrita e Carlos Gardel soa como
chegada em casa depois de viajem longa.
Um amor inesquecível se desbota e outro amor inesquecível se
apresenta na cadeira ao lado no cinema.
E na tela grande, um filme alemão me faz pensar no Anjo da História.

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